Vinha, belíssimo, sobre as ondas
em direcção à praia onde eu folgava
com as jovens companheiras.
Chegou e deitou-se ao pé de mim,
por certo me escolheu,
branco, branco como os altos picos,
mais que a espuma à nossa frente.
Ofegava doce, o touro nadador,
e perdeu-se a minha mão sedosa
no seu sedoso pêlo.
E ali escolhida, única, feliz,
fui no seu dorso ao regressar ao mar,
vogava arrebatada, mas submersa.
 
Era outro, porém, que me detinha
sob o plátano verde. Nunca a folha caiu
senão a minha.